A Cena Estética

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2011-11-18T23:27:00.000Z

O meu olhar fantasioso consegue ver um caminho a ser preparado. Nós e eu e tu a sermos preparados um para o outro.
Eu fico estendida no sofá com um livro que nunca acabo, levantando-me de vez em quando para ajudar vizinhos que batem à porta a pedir uma chávena de açúcar. Tu percorres armários e gavetas e o sótão e vais separando aquilo com que queres ficar do que vais deitar fora ou dar aos pobres.
O meu olhar fantasioso consegue ver dois caminhos que se vão cruzar lá mais à frente, quando a estrada estiver limpa. Quando sairmos de casa só para passear, sem querermos ir a lugar algum.

Fármacos

2011-04-11T16:50:00.002+01:00

A farmacêutica repuxou a sobrancelha e levou a mão ao cabelo pintado:

- Não, minha senhora, ainda não recebemos thrombocid para a alma.

2011-04-08T14:58:00.003+01:00

So she's real

And we have something in common

Besides you

She's real

We only met when she was not around

I wondered if she was real

She's real

Though I barely looked at her or even touched her

Is she real

- And does it matter

You're not

there was a big moon in the sky then

2011-03-27T20:03:00.002+01:00

Am I making you nervous

You’re not making me nervous
Am I making you uncomfortable
No, not uncomfortable
.
You’re not making me uncomfortable
…
You’re always trying to make me feel comfortable…

So I talk about movies and I talk about songs and pretend I don’t feel my tongue burn every night I talk about movies and I talk about songs and hope you won’t notice
I’m not like that

Hg

2011-03-13T22:03:00.000Z

Me, the ever restless twins
Fast as wings in Hermes’ heels
You, Apollo’s racing car
Know what is a cinnabar.

From chemistry to alchemy
Astrology, astronomy
An orbit of the highest
Eccentricity

Coulomb interaction
Semi-neurotic reaction
To bad grammar and bed spelling
That we both find so repelling.

You know the capital of Nepal
Civilizations and their fall
I know parts of Montreal
(We look at maps, after all)

We play around ivory keys
Mind full of colourful synesthesies
With never-ending expertise.

Away

2011-03-01T13:59:00.001Z

Let me go

Please don't let me

do something stupid

Just let me -

Duelo

2011-02-27T19:39:00.000Z

[...]

Empilhou desajeitadamente a roupa sobre os ombros, abriu a porta quase zangada consigo e com os seus pensamentos, atirou tudo para cima do cesto, pousou os sacos no chão… Suspirou com as mãos apoiadas ao balcão da cozinha olhando lá para fora. A chuva continuava a cair ao mesmo ritmo. Que poderia ter para lhe dizer ao fim de todo aquele tempo… quanto tempo?... dois anos?... ao fim de dois anos?... Seria o mesmo que jantar com um estranho ou com um amigo de infância? Onde iria guardar todo o seu ressentimento e toda a sua saudade? Claro, podia limitar-se a contar tudo o que andara a fazer naqueles últimos… dois anos…, mas primeiro teria de descobrir algum interesse nisso. Era perfeitamente benigno e entediante. Ou talvez estivesse enganada. Porque se fora tudo tão desinteressante teriam de se explicar porque não se haviam permitido participar no tédio alheio. E ela teria de lhe explicar que chegara à conclusão de que eles não tinham as mesmas referências de felicidade, e que não gostava menos dele por causa disso mas não fazia sentido passarem mais tempo juntos. E pronto, o primeiro passo em falso. Daí até ao apocalipse… O que é isso, «referências de felicidade»? Daí até lhe estar a atirar que ele sofria de incontinência de vulgaridades, que a intoxicava com as coisas que não tinham nada a ver com ela, que em nada acrescentavam à sua vida e que ele próprio não passava de entulho… [...]

15 thousand years too late and i still don't want that divorce

2011-02-20T16:34:00.002Z

In fact there are many kinds of control or implicit visual message about how to interact with the city. Here there is more neon than nuance, and food is advertised rather than hunted for and entertainment becomes divorced from ingenuity. I’m not complaining, because it’s about 15 thousand years too late to change direction.

Steve Paxton

Um ano depois

2011-02-11T09:00:00.002Z

Faz hoje um ano que mudei de casa.

Faz hoje um ano que me deparei com memórias há muito enterradas, faz hoje um ano que tive demasiadas dores nas costas, faz hoje um ano que o Pedro me ligou a caminho de Grândola a falar-me do hostel pela primeira vez (tinha eu os dedos tão frios entre aquelas paredes gélidas e hostis que mal consegui atender), um ano que comecei que a perceber que o namoro que eu tinha afinal não era namoro nenhum.

Num ano aconteceram mais coisas do que eu julgava ser sequer possível. Ainda estou no mesmo sítio mas já fui a mais sítios que, há um ano, jamais acreditaria que podiam acontecer. O pesadelo, com os seus intermitentes pontos de luz, paz e fé, ainda não terminou. Mas já está muito mais perto do fim.

Gargalhada cósmica

2011-02-10T22:30:00.003Z

De repente, levantei-me de um ímpeto da cadeira em que estava, em frente ao pc, e virei costas a tudo a abanar a cabeça e a rir do fundo do diafragma, com uma sinceridade com que há muito não me ria.

É que só nesta semana - e ela ainda não chegou sequer ao fim - o universo já me provou, pelo menos de meia dúzia de vezes diferentes, quão ridículo consegue ser.

Tábua Rasa

2011-01-30T22:35:00.002Z

A partir daqui não há nada. Não há mais nada para a frente, mas também não há nada para trás. Quatro paredes brancas. As pegadas que andam às voltas e acabam por se sobrepor. Nada. Sente-se o vaivém, a corrente de ar, das pessoas que passam de um lado para o outro. Não se sabe por onde entram. Não se sabe por onde saem. Não se sabe por onde sobem. Não se sabe por onde descem. Nada. Quatro paredes brancas. A certeza que não consegue sair dali. A certeza que não é a única personagem. Mais nada.

Não sabe como foi ali parar. Que foi que me disseste que eu tive de esquecer? Sabe a muito custo que pertence àquele mundo, mas o esforço é tão sobre-humano. E compensa? Será que compensa? Que foi que me disseste que eu preferi nunca ter sabido? E a ignorância que mata em poucos segundos. Ou matava... Mas não há (mais) nada a partir daqui. Porque não espero voltar a lembrar-me... Porque não esperava... Porque não espero voltar... Um ano. Um ano para o comboio dar a volta e para quê? Não conhece outro sítio senão as mesmas quatro paredes brancas, que para o efeito até podiam ser duas, ou uma, um grande muro vazio à espera – sempre à espera – que o preencham de várias cores (cores sem nome porque a partir daqui não há nada), que lhe inventem uma vida.

[...]

Porque a partir daqui não há nada. Não há mais nada para a frente, mas também não há nada para trás. Quatro paredes brancas. Será que alguma vez vou ser capaz de viver com este nada? Este nada consciente, pior que o nada de um coma, pior que o nada do pânico, pior que o nada de um choque. Quatro paredes brancas. Como todo o nada só dá para ficar à espera, tudo bem e contigo?, à espera de nada, enquanto se vê as pegadas a acrescentar itinerários às pegadas, enquanto se sente o vaivém das pessoas de uma ponta à outra a fazer corrente, a fazer corrente de ar, a fazer corrente, não se sabe por onde entram, não se sabe por onde saem, não se sabe por onde sobem, não se sabe por onde descem, a passar mais perto, mais longe, a demorar-se mais, menos, enquanto se ainda não bloqueia aquela parte que se alimenta da possibilidade de, tenho medo de estar a enlouquecer. Não sei lidar com esta ausência. De maneira nenhuma., haver alguém no mesmo sítio, na mesma situação, depois do dilúvio.

(2004)

Game Over

2011-01-20T10:50:00.001Z

Amo-te, e isso não muda nada.

2010-11-07T08:03:00.000Z

I dreamed surgery couldn't fix me

uma sociedade secreta

2010-08-01T21:10:00.003+01:00

[...]
Parece que nos quer devorar… comentei.
Desligaste a lanterna bruscamente e fitaste-me em silêncio.
Então?
Aguentei o teu olhar antes de ceder e afastar-me do poço em passo lento e cabisbaixo.
Não faço a mínima ideia do que significam, respondi de muito longe.
Nada disto? e voltaste a abrir os braços como se toda aquela tarde insólita pudesse caber no abraço que lhe quisesses dar.
Estavas a ficar tão pequeno…
Sabes, ouvi-te da tua distância, às vezes, quando uma pessoa não quer muito ser encontrada…
Tenho tantas saudades dele… murmurei para mim esperando conter a mágoa sob a pele cicatrizada à força dos muitos quilómetros já caminhados. Quase ansiava pelo confronto, mas as forças vacilavam-me, os cortes insistiam em abrir. Levei o polegar à boca para estancar o sangue.
O quê? coxeaste tu atrás de mim, contemplando não sem alguma estranheza o meu gesto infantil. Sabes, às vezes temos de saber quando parar. E paraste, levemente ofegante. Era isso que dizia a mensagem, não era? Eram as coordenadas para irmos para casa… [...]

sms

2010-07-17T09:52:00.002+01:00

Tanto podia ser um ano, dois ou uma década. Bebo. Devaneio. Perco-me. Horas tardias. Sorrisos fugazes. Refugio-me no meu tamanho. Finjo que nada aconteceu. Horas turvas. Bebo mais um pouco. (Sorrio.) Todos caímos enfim no esquecimento.

Exercise

2010-05-16T20:14:00.001+01:00

It gets easier each time.
Tomorrow I won't tell
If you were a memory
Or just practice

azias

2010-05-12T19:56:00.001+01:00

Eu que sou de madeira encosto-me constantemente a palavras de vidro, que se partem.

Nada

2010-04-20T23:12:00.001+01:00

O que leva uma pessoa a autodestruir-se tão completamente? O pensamento dominou-me a partir do momento em que recebi a chamada, e não consegui deixar que a frase vibrasse o resto do dia na minha cabeça enquanto, em frente ao computador, tentava ter os dados todos confirmados antes de avançar. E o que leva uma pessoa a armadilhar de tal forma o seu mapa que se algum dia quisesse voltar atrás já não seria reversível? Pensava em ti naquela tarde cinzenta e chuvosa, modorrenta, se te devia contar ou não, que serias a pessoa certa para me indicares se tudo aquilo era possível, se coincidia, se fazia sentido, velocidade e direcção das correntes, quantos quilómetros, quantos dias, quantos números aleatórios, quantas palavras cheias de nada…
Indivíduo do sexo masculino, caucasiano, 1,78 m, encontrado cerca das 10h30…
Como é que uma pessoa se pode autodestruir tão completamente? Olho para as fotografias, para os sapatos, lembro-me das palavras do relatório tiradas, era capaz de jurar, de um livro de faculdade, recordo-me dos cantos da tua casa, oiço a tua voz (somos felizes) e parece-me que foi ontem… Uma pessoa que aparentemente tem tudo – uma pessoa que aparentemente tem tudo duas vezes!
Não consigo perceber.
…
Olho em volta. Olho em volta até o olhar voltar a concentrar-se nas fotografias à minha frente no ecrã do computador. Não podia corresponder àquilo que eu recolhera em pastas, dossiers, depoimentos. Não. À minha frente estava um impostor, ninguém podia acreditar que fosse quem fosse. Havia pessoas que levavam uma vida inteira para conseguirem ter o que aquele impostor esmagado entre rochas e folhas de papel tinha. Tinha tudo para ser feliz. [...]

Nada

2010-04-03T23:39:00.002+01:00

Somos felizes…, ouço-te dizer numa voz débil que reflectia a luz por cima das nossas cabeças. Só pode ter acontecido alguma coisa muito grave, ele não levou nada a não ser uns trocos e as chaves de casa, e já passou este tempo todo e nada, não percebo para que é que são todas estas perguntas…
Este tipo de acontecimentos costuma ser desencadeado por algo fora do comum, ouço o meu colega num tom impassível que ele julgava profissional e ensaiara em inúmeros episódios anteriores. Não notou nada de invulgar nos dias antes?
Suspiro imperceptivelmente, dou meia volta, encaro a parede, exasperado, em busca de inspiração, baixo a cabeça para os papéis que permanecem nas minhas mãos.
Nada, nada, nada… Problemas no trabalho, problemas familiares? Alguém que lhe quisesse fazer mal?
Nada.
Alguma diferença de comportamento, problemas com álcool, drogas, jogo, dívidas, saúde, alguma coisa fora do normal – nada, nada, nada…
Somos felizes…
Cai o silêncio durante uns momentos. Do ponto em que estou ao fundo da sala encaro-te pela primeira vez como se te quisesse devolver toda aquela informação a ricochetear pelas quatro paredes.
Então o que é que nos estás a esconder?, inclino a cabeça para a direita, enrolo o canto direito dos papéis que seguro, dou uns passos antes de me aperceber que já desviaste o olhar, outras vozes sobrepuseram-se.
Conte lá então do princípio como é que tudo aconteceu…, a entoação indulgente, paternalista.
Não há muito para contar na realidade. Era domingo, um domingo igual aos outros, a seguir ao jantar ele disse que ia lá abaixo ao café comprar pastilhas elásticas…
Os risos escarninhos interromperam-te, pastilhas elásticas? Ele estava a tentar deixar de fumar, pedes desculpa, ele vai-se embora e tu é que ficas a pedir desculpas por ele.
O que é que nos estás a esconder?
Sacudo os papéis em cima da mesa com ruído, fito-te envergando uma expressão neutra como se não te estivesse a ver. Lembro-me que ergueste o olhar, sequiosa, à espera que eu te pudesse salvar, na esperança de que fosse só uma questão de espera. Todo o teu corpo tinha sido formatado daquela maneira, para exibir aqueles movimentos. Estava na altura de dar início à desformatação, para que pudesses ver as coisas como elas são na realidade.

Sábado à noite é a noite mais triste da semana

2010-02-17T16:04:00.002Z

Graças a Deus tenho imensos amigos que desde a separação se preocupam comigo, me telefonam, me convidam para o cinema, para jantar, para concertos, me tocam à porta se me julgam sozinha, me enchem a sala de risos e fumo de modo que depois, ao saírem, me basta despejar os cinzeiros, levar os copos para a cozinha, abrir a janela derivado ao cheiro do tabaco, endireitar os tapetes, apagar a luz, e ficar na poltrona a olhar os prédios fronteiros, de joelhos contra a boca enquanto a manhã, o que deve ser a manhã, me ajuda a descobrir na alcatifa o círculo negro de uma nódoa e no espelho marroquino qualquer coisa na minha cara a que me agradaria chamar um sorriso. Como graças a Deus tenho imensos amigos claro que é um sorriso. Além do mais sou alegre, gosto de viver, nunca precisei de pastilhas contra a tristeza para nada, se por acaso ninguém pode vir tenho a minha música, os meus livros, cartas a que devia ter respondido há séculos, envelopes de fotografias à espera que as coloque no álbum, no lugar de onde as tirei as do meu marido, nós dois na praia, nós dois em Madrid, nós dois já calados como nos últimos meses, ele aborrecido comigo, ele indiferente, ele distante, saí de casa mais cedo para que fizesse a mala à vontade, ao fim da tarde nem uma camisa na gaveta, nem sequer o cheiro dele, nem um bilhete, nada, andei no corredor um bocado a abrir armários, pensei que dali a nada voltava, tive saudades, apeteceu-me chorar mas graças a Deus tenho imensos amigos, sou alegre, nunca precisei de pastilhas contra a tristeza para nada, de forma que pus um disco na aparelhagem e comi na cozinha, o apartamento tão quieto, ninguém a mudar-me o canal da televisão e a deixar-me a tampa da sanita para cima, a roubar-me metade dos lençóis, nenhum floco de espuma de barbear no lavatório, tudo limpo, arrumado, uma paz de câmara mortuária, as duas mesas de cabeceira para mim, lugar de sobra para os meus vestidos de verão, a cova no sofá do corpo dele e eu com vontade de afagar a cova e nisto, felizmente, a campainha da porta e dois amigos meus e risos e fumo uma, por assim dizer, melancolia que passa depressa, logo ao segundo uísque, levada por uma anedota ou os bilhetes para um concerto no sábado que me apetece imenso, música brasileira óptimo, depois do concerto uma discoteca, um bar, as atenções do amigo de um amigo a tratar-me como o meu marido não me tratava, acender-me os cigarros, achar as minhas opiniões interessantíssimas, acompanhar-me até aqui, explicar-lhe que estou cansada, tenho sono, talvez outro dia, tirar-lhe delicadamente a mão do meu joelho, virar um tudo nada a cara à despedida para que não me beije na boca, limpar a bochecha com as costas da mão sem que ele veja, descalçar-me no elevador porque me dói o pé, instalar-me na cova do sofá maior do que eu ao lado da cova do meu tamanho, lembrar-me que amanhã é domingo, um almoço em Tróia, as crianças dos outros a pedirem gelados, maridos iguais ao meu de nariz no jornal, chegar à varanda e o silêncio da rua, uma enfiada de automóveis parados, uma enfiada de árvores, um cão a farejar pneus e a desaparecer numa esquina, agrada-me este bairro com tudo pertíssimo até o cabeleireiro, o homem do talho conhece-me de pequena
- Menina
a minha tia, quase da minha idade, mora na praceta acolá, falamos imenso, damo-nos lindamente, ela separada também e ainda bonita, um senhor casado visita-a à tarde a olhar à volta antes de entrar no prédio, agrada-me este bairro com tudo pertíssimo, supermercado, lojas, correio, repartição de finanças, a esquadra da polícia, tudo pertíssimo excepto o meu marido, não é que me faça falta, não é que precise dele, estou satisfeita assim, despejo os cinzeiros, levo os copos para a cozinha, abro a janela derivado ao cheiro do tabaco, meto os joelhos à boca e fico aqui à espera que o amigo de um amigo, que o telefone, que a porta, com ganas de farejar os pneus dos carros e me sumir numa esquina.

António Lobo Antunes, Segundo Livro de Crónicas

2010-02-10T07:43:00.000Z

Não me estás a mentir?
Aquela pergunta inquiria tanto mais. Nela ouvia o arquejar da pessoa a vir à tona – o arquejar da pessoa que acorda de um pesadelo e se agarra à cabeceira da cama sem saber onde está. Esse segredo que eu conhecia trouxe-me uma angústia que me paralisou nos instantes em que te via cruzar os braços e os teus olhos coreografam uma valsa no vazio atrás de mim, quase à espera de descobrir uma nova pista por cima dos meus ombros. Não havia nada para trás de mim.
Não.
Não, não te estou a esconder nada.
Comprimiste os lábios e assentiste. Mas tudo aquilo também fazia parte da coreografia, já havia sido ensaiado milhares de vezes e persistia no código comum a todas as línguas extintas despertas dos escombros. Era aquilo que se esperava de ti.
Acabou?
Espero que o pano caia, que sorrias de alívio por poderes encerrar o assunto com o silêncio de uma pedra tumular, mas vejo-te morder o lábio, todo o teu rosto fechar-se quando as lágrimas começam a cair sem ruído e só aí, só aí sei que durante todo este imenso tempo – que durante todo este imenso labirinto de fome – a tua interrogação era genuína.

Episódios domésticos #6

2010-01-15T22:41:00.001Z

Hoje acordei sobressaltada com um silvar de gatos assanhados a rasgar os meus tímpanos. Tive de me meter debaixo de um duche de água gelada para acalmar os ânimos. Sendo que o meu corpo é um t0 atravancado, não posso permitir que façam de mim um ringue de zaragatas. Fiquei o dia todo a magicar que tipo de latinhas gourmet poderia oferecer às minhas partes, fiquei indecisa entre: pavo e pollo

Episódios domésticos #5

2010-01-15T22:40:00.000Z

Desconfio que as minhas partes ainda não chegaram a qualquer tipo de acordo. Faltam sempre às reuniões marcadas para uma reconciliação. Começo a ficar enervada com tanto desrespeito

Episódios domésticos #4

2010-01-15T22:39:00.001Z

Já esgotei as caixas de curitas do mini-mercado da rua. Quando estou distraída fico colada ao sofá, às cortinas. No outro dia fui mesmo arrastada uns metros por um casaco esvoaçante de uma adolescente

Episódios domésticos #3

2010-01-15T22:37:00.000Z

Acordei com dores ainda frescas na pele. Os lençóis começam a apresentar linhas confusas de sangue esborratado. Se continuo a rasgar a pele deste modo terei de comprar uma sobresselente. Talvez uma sardenta me assente bem.

Episódios domésticos #2

2010-01-15T22:32:00.002Z

Desde que uma das minhas partes resolveu começar a agir sem a minha permissão por escrito tenho tido problemas. Noites em claro, dores nos ossos, olhos opacos, cabelo murcho. A minha parte cumpridora ficou confusa com a ousadia com que se ignoraram as burocracias. Indignada e levemente amuada. Embarcou numa greve que implica uma descoordenação dos pés, que agora tropeçam em superfícies planas, provocando-me sérios casos de pele lascada.

Episódios domésticos #1

2010-01-15T22:00:00.000Z

Olho para a louça azul da sanita. Ajoelhada entre as pocinhas de água formadas pelo esguichar do chuveiro furado, com a mão esquerda seguro o cabelo e com a direita meto um dedo na boca. O meu corpo sofre uma breve convulsão. Insisto. Nova convulsão. Insisto. Nova réplica. Os joelhos já começam a estalar. E a cara fica mapeada por pequenos vasos vermelhuscos. Os olhos estão cobertos por uma fina película aguada. A tentativa de vomitar o meu eu falhou, pela quinta vez nesta semana. Já começa a saber a derrota, esta inutilidade dos meus dedos.

Decision making

2010-01-15T21:58:00.001Z

Deixo crescer o cabelo para adiar decisões. Porém, o cabelo começa a ficar demasiado longo e a formar nós difíceis de desembaraçar. Vou-me afeiçoando aos nós, e já me custa desfazê-los de forma impiedosa. Vou deixando que se acumulem em diversos pontos da minha cabeça. Quase consigo lembrar-me das datas de cada um deles. Reconheço os novos, acaricio os antigos. Não tenho coragem de pegar numa tesoura fininha, discreta, para não assustar os fios de cabelo, e decepar a confusão que se vai emaranhando na minha melena. A cada nó que não corto, logo outro surge e a tesoura vai diminuindo de tamanho. Relutante e medrosa

Ultimamente tem-me dado para isto...

2009-11-22T22:22:00.003Z

Os navios existem e existe o teu rosto
encostado ao rosto dos navios.
Sem nenhum destino flutuam nas cidades,
partem no vento, regressam nos rios.

Na areia branca, onde o tempo começa,
uma criança passa de costas para o mar.
Anoitece. Não há dúvida, anoitece.
É preciso partir, é preciso ficar.

Os hospitais cobrem-se de cinza.
Ondas de sombra quebram nas esquinas.
Amo-te... E entram pela janela
as primeiras luzes das colinas.

As palavras que te envio são interditas
até, meu amor, pelo halo das searas;
se alguma regressasse, nem já reconhecia
o teu nome nas suas curvas claras.

Dói-me esta água, este ar que se respira,
dói-me esta solidão de pedra escura,
estas mãos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.

E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.

Eugénio de Andrade, As Palavras Interditas (1951)

family issues

2009-10-26T23:04:00.001Z

Quero que faças trabalho de detective sobre a minha invisibilidade.

Caso encerrado

2009-10-11T02:03:00.002+01:00

[...]Os dedos dos pés nus encolhiam-se com medo da temperatura do chão, com medo de eventuais obstáculos maciços, com
tanto
medo de se denunciar na sua incapacidade.
- Estás a ir bem – tranquilizou-a, no preciso momento em que o seu joelho embateu sem trégua na esquina incisiva de um móvel.
Baixou-se lentamente. As suas mãos assentaram naquilo que parecia o tampo de uma mesa e ela deixou-as deslizar ao longo da superfície lisa e estéril, dobrando o tronco – num gesto de desistência ou de avidez? –, até que encontrou um objecto frio e redondo –
um copo?
- De certeza que isto não é tudo um equívoco? – e de repente sentiu uma madeixa do seu cabelo revoltear.
- Não sei como podes acreditar em tamanho despautério.
Sorriu. Mas não reconhecia aquele toque no seu cabelo, aquele aroma escorregadio. E as ruínas daquele toque e daquele aroma eram tudo o que tinha. Não se
reconhecia.
- Ainda por cima usas palavras difíceis. Sinto-me impressionada.
Esperou por outro toque fugaz, talvez a respiração no seu pescoço, mas
nada.
Nada que lhe dissesse para onde a seguir. Só aquela muralha indecifrável sob a sua pele e que as suas mãos sonâmbulas não podiam atravessar, só percorrer sem sair do mesmo sítio.[...]

Desejo

2009-10-11T01:56:00.003+01:00

[...]Não devia ter-se deixado progressivamente ficar nas águas mornas do silêncio. Mas era tão tentador… Era tão… autêntico. Os colegas viram-no rasgar o oceano insondável passo a passo e não se coibiram de lhe fazer saber o quanto isso lhes desagradava, lembrando-lhe que não lhe fazia bem isolar-se daquela maneira, mas ele já mergulhava e os sons das suas vozes chegavam até ele distorcidas pela densidade da água. Sempre achara que seria perfeitamente capaz de sobreviver incólume a várias semanas na solitária, se alguma vez fosse preso, por isso… Que mais podia fazer? As palavras tinham-se tornado companheiras supérfluas para todas as coisas que tinha visto, [...] todos os estilhaços que desfiguraram todas as pessoas de quem nunca se despedira. As palavras tinham-se tornado mais arsenal de guerra porque nunca, nem que passasse o resto da vida a tentar, iria conseguir mostrar aos seus colegas aqueles lugares de angústia que trilhava dentro de si e o mantinham naquelas trevas. E alguém lhe dissera uma vez que não havia agressividade maior que a agressividade do silêncio, por isso que outra forma melhor de protestar em alto e bom som perante aquelas pessoas que não se importavam, que nem sequer pensavam, inacessíveis nas suas fortalezas de convicções? Talvez as obrigasse a reflectir… Talvez durante esse tempo encontrasse maneira de conter o tumulto estrangulador que se convulsionava no seu âmago, recusando nomes, recusando compreensão, recusando calmantes, agitando num remoinho tudo de que era feito, mudando tudo de sítio, deixando tudo irreconhecível. Tinha medo de abrir a boca para fazer uma tentativa humilde de se projectar no concreto e não se conseguir controlar, começar a abrir rachas, e nunca mais parar. Tinha medo da força da corrente, de ser arrastado e submerso para sempre. Tinha tanto medo de perder a cabeça… roçar a loucura… e descobrir que era irreversível. [...] Podia ser que com o tempo as pessoas entendessem, podia ser que com o tempo as águas baixassem, a terra absorvesse pouco a pouco a magnitude com que fora atingida e ele pudesse voltar a aprender tudo do início, a reconstruir-se a si próprio a partir daqueles pontinhos de derrocada. Mas por agora não. Por agora ainda era demasiado cedo, ainda havia de mais para absorver. Ainda não conseguia processar as más notícias recebidas, não conseguia deixar de visualizar aquelas imagens atrozes dos corpos irreconhecíveis daquilo que fora tão real, não conseguia processar a rapidez, a aleatoridade e o absurdo de tudo. Será que um dia também aquelas imagens lhe iriam parecer fotografias tiradas há cem anos numa outra vida? Quem lhe dera que pudesse esquecer aqueles últimos meses da sua vida, da mesma forma que já quase esquecera o rosto da mulher. Quem lhe dera que fosse assim tão fácil… Quem lhe dera esquecer as coisas más que lhe tinham acontecido ultimamente.[...]

china

2009-10-05T16:34:00.001+01:00

«Being in love was like China: you knew it was there, and no doubt it was very interesting, and some people went there, but I never would. I'd spend all my life without ever going to China, but it wouldn't matter, because there was all the rest of the world to visit.»

Philip Pullman, The Amber Spyglass

2009-09-26T15:59:00.000+01:00

Pain is useless and debilitating [...] when it is telling us that there is something dreadfully wrong that we can do nothing about.

why zebras don't get ulcers

um dia beijo-te

2009-09-23T00:41:00.003+01:00

um dia beijo-te ao som
do vermelho tinto que trazemos
no sangue mesmo que não sintas
fervilhar no teu os meus lábios
dir-te-ão mais que as palavras
e juras que carrego nas
veias.

um dia beijo-te quando tiver
coragem de dizer sem palavras
as palavras que sinto na minha
pele ansiosa pela tua
- os poros e pêlos e fendas
e poesia que os nossos dedos
calejados manchados de tinta
podem escrever.

um dia beijo-te
por não ter palavras.

2009-09-10T18:00:00.002+01:00

[...]
Junto ao portão, fez-me parar e perguntou: «Aonde vais, senhor?» «Não sei», respondi, «para longe daqui, para longe daqui. Sempre para mais longe daqui, só assim poderei chegar ao meu destino.» «Então sabes qual é o teu destino?», perguntou. «Sim», respondi eu, «ouviste o que eu disse: "longe-daqui", é esse o meu destino.»
[...]

A Partida, Kafka

2009-09-06T14:09:00.000+01:00

KHAWAJAH NASR AL-DIN

O relógio de Nasrudin vivia marcando a hora errada.

- Mas será que não dá para tomar uma providência? - alguém comentou.

- Qual providência? - falou o Mullá.

- Bem, o relógio nunca marca a hora certa. Qualquer que seja a providência já será uma melhora.

Nasrudin deu uma martelada no relógio. O relógio parou.

- Você tem toda a razão - disse ele. - De fato, já dá para sentir uma melhora.

- Eu não quis dizer "qualquer providência", assim literalmente. Como é que agora o relógio pode estar melhor do que antes?

- Bem, antes ele nunca marcava a hora certa. Agora, pelo menos, duas vezes por dia ele vai estar certo.

Moral: É melhor estar certo algumas vezes do que jamais estar certo.

Caça ao Tesouro (II)

2009-08-15T12:16:00.000+01:00

[...] Sentia todo aquele electromagnetismo a exercer pressão sobre ela, a abrir linhas imperceptíveis sob o chão que pisava, tantas que se poderia perfeitamente perder ali, num mundo subterrâneo repleto de hieróglifos donde nunca mais teria de regressar – e onde nunca mais teria de se debilitar a pensar em todas as formas e em todas as circunstâncias de autopreservação. O abstracto infinito de efabulações e respostas àquelas perguntas era uma rede de túneis mal iluminados que permitiam o esquecimento, que lhe concediam tréguas. Mas estaria mesmo à procura de uma oportunidade de baixar as armas? [...]

Duelo

2009-08-09T13:52:00.001+01:00

[...] Eles haviam mudado, aquilo de que precisavam havia mudado, tinham ido em direcções diferentes à procura do que precisavam, tinham-se afastado, e parecera uma solução tão boa para as mossas incandescentes que se acomodavam debaixo dos ossos. Deixaram de ter as mesmas metas futuras, os mesmos consolos diários. Céus, provavelmente nem tinham as mesmas memórias de todos aqueles anos em que se conheceram, as mesmas… referências ao longo do percurso. E teriam de ir caminhando armados de detectores de metais a olhar para o chão, no mais obsceno silêncio cismado, numa caça ao tesouro ingrata pois nunca iriam concordar com o sítio onde ficara o momento, as palavras certas, a cumplicidade enterrada. [...]

The Confession

2009-07-19T16:39:00.003+01:00

[...]
I drove past your house last night
I'm not proud of it
But I can't help but wonder
How many days or years
I have left

ou não...

2009-07-16T23:12:00.002+01:00

A salvação e o martírio do homem consiste precisamente no facto de levar uma vida aberrante mas poder toldar de tal maneira a consciência que não nota a calamidade da situação.

Lev Tolstói, A Sonata de Kreutzer

paper

2009-07-16T09:39:00.003+01:00

Sometimes, I call her names that are not her name. And she says, "That is not my name."
And again I say the name that is not her name. Don't touch me, she says. So I don't touch her, or I say no names and touch her. But still I think of the name that is not her name. But your roof does not fall. Maybe I need to say her name.
Tomorrow, I will break your roof.
Your kitchen chairs are still strong and mine are piles of sawdust. I want you to have dust for spoons and dirt in your closets, clothes that become string on you. Everything that is you to break and disintegrate. Everything that you touch. Your windowsills, the steps that lead to your door, all to fall apart. And when you touch him, his bones to break, the splinters into his pancreas, into his lungs, pelvic bone to snap, the spilling blood to rust. For him to rot and decay and fade.

Caça ao Tesouro

2009-06-28T13:43:00.004+01:00

O sentimento de perfeição serena não a abandonara com o afastamento, ao contrário do que calculara. Se fosse possível até se intensificara. Mas apercebeu-se que deixara passar mais uma oportunidade única, daquelas que demoram anos para aparecer. Quais eram as hipóteses, e quando de novo as circunstâncias se conjugariam como se tinham conjugado ali? Por momentos pensou se a sua decisão de se ir embora não teria sido mesmo uma forma inconsciente, mas deveras intencional, de intensificar aquela percepção de certeza e harmonia cósmicas, de cristalizar a pureza de tudo fazer sentido. Mas rejeitou esse pensamento instintavemente ao sabê-lo errado. E sabia-lo errado porque tinha uma vontade enorme de se virar e de se saber seguida... Lutou um pouco com a ideia, com o medo do ridículo, antes de espreitar cautelosa e discretamente por cima do ombro. Ninguém a seguia.

"escuta com muita atenção a mãe...."

2009-06-10T00:36:00.000+01:00

[parabéns a nós] a epígrafe

2009-05-10T11:11:00.003+01:00

«If I'm understanding quantum probability correctly - and please, tell me if I'm not - then the more ways there are to achieve a singular outcome, the less likely that singular outcome will actually happen.»

Sabedoria zen

2009-05-06T18:21:00.002+01:00

«Certo dia, estava a pregar um prego na parede para pendurar um quadro. Não o fiz com muito jeito e em vez de bater no prego bati no dedo. A minha mão direita pousou imediatamente o martelo e cuidou da minha mão esquerda. A minha mão direita não disse: "Estás a ver, mão esquerda, estou a cuidar de ti. Nunca te esqueças do que estou a fazer por ti." E a minha mão esquerda não disse: "Mão direita, fizeste-me sofrer. Exijo justiça, passa-me cá esse martelo!"»

«O milagre não é caminhar no ar, ou sobre a água, ou sobre o fogo. O verdadeiro milagre é caminhar sobre a terra.»

Thich Nhat Hanh

2009-04-27T19:55:00.000+01:00

«Andamos todos cheios de ideias falsas, e fomos torcidos no coração e nos nossos ideais. Fazem-nos crer que “precisamos” de nos enamorar, e que nem podemos viver antes de encontrar a alma gémea... A realidade é a realidade. Estamos neste mundo por algo, e seguramente não é para andar à procura de alguém.»

o tio

verdades

2009-04-23T21:04:00.001+01:00

que validade tem
o coração que se exalta

por tudo

quando salta
por ti?

Só porque estamos em coma...

2009-04-18T13:16:00.002+01:00

Por entre a massa fulminante de gente, olhando para todos os lados, vertendo por todos os lados, perguntava-se como seria possível que a natureza tivesse a sua forma simples mas especial de harmonizar tudo, como acontecia noutros ambientes, como se lembrava de ter ouvido dizer. Era uma questão que há muito a assombrava, espreitando-lhe por cima do ombro, outras vezes pressionando-lhe as omoplatas com as suas mãos etéreas a apenas uns centímetros da sua pele, forçando-a a arquejar. Naquele momento, enquanto se esforçava para evitar os encontrões, não via qualquer tipo de harmonização, só via vultos, espectros com um objectivo definido mas sem estradas, só terra batida, para o alcançar. E ela não se via com o seu objectivo definido, como os biólogos afirmavam. Limitava-se a inclinar-se para ele, a sentir aquele contacto siamês, ombro com ombro, braço com braço, e esperava que ele a guiasse, que não perdesse o contacto. Junto a uma cafetaria pararam e não se lembra de o cérebro ter recebido a informação de que ele tirara um cigarro, mas instantaneamente meteu a mão na bolsa da mala onde guardava o isqueiro e entregou-lho, precisamente quando ele começava já a praguejar com os fósforos que se recusavam a acender. Nunca acendiam. Ultimamente acontecia-lhe com cada vez mais frequência surpreender-se a reproduzir gestos automatizados e a bloquear a informação que normalmente os desencadeava. Havia demasiada informação no ar. Toda a gente tinha informação para passar, como uma droga, como um jogo de basket mas sem um cesto onde se pudesse enterrar um raciocínio ou uma verdade que ficasse sempre connosco. Pequenos rasgões, solavancos, era tudo o que ouvia. Pessoas a passar, encontrões, vozes...

finalmente a stella

2009-03-29T21:43:00.004+01:00

owls!

2009-03-24T22:22:00.001Z

Dicionário Onomástico - B

2009-03-19T01:51:00.003Z

B b

De cantilenas e olhos que apenas olham para o centro de si mesmos.
Dos passeios e monólogos e toda a massa cinzenta que lhes habita o coração.

Maiúsculo - que me esmaga, do topo da sua montanha gélida onde procura planícies de luz.

minúsculo - que me ondula. A colecção de que fujo, tentanto espreitar pela fechadura.

crise de fé (antiga)

2009-03-18T01:19:00.003Z

Como o antepassado milenar, duvido por não ver.

Há todo um sistema que fui descobrindo/criando/fixando para responder a comos e porquês. E que agora vacila. Porque uma ascensão - de acordo com os pilares - implicaria pôr os pés nas águas, na esperança de conseguir andar sobre elas. Aquilo que sinto ser verdade pede-me que seja temerária. Pior: livre. Dos pesos que fui acorrentando por não encontrar alternativa melhor.

Tens de te descalçar para que os teus pés fiquem livres para caminhar sobre as águas. E quem me garante sucesso senão uma crença que sempre soube não me dar garantias?

E é neste medo e neste impasse, que ouço vozes - bem reais e muito escutadas - que não se afundaram após remover os sapatos

(a minha crença diz que há sinais)

Duvido por não ver - não vejo por ter medo de tentar abrir os olhos.

O Que Darwin não Disse

2009-03-15T11:48:00.002Z

«Na história da evolução imperou mais a colaboração entre as espécies do que a competição desapiedada pela sobrevivência.»

Segredo n.º 1

2009-03-14T12:56:00.001Z

Tenho tendência a fugir de pessoas que são muito simpáticas para mim.

Nunca consigo acreditar nelas.

Desatar nós

2009-03-05T22:20:00.001Z

Com as pontas dos dedos tomadas de anseio percorro estradas e linhas imaginárias atenta aos pormenores que me poderão guiar o caminho. Perco-me em perguntas sobre as cores deste entardecer, deste ocaso que se despenha sem aviso, sobre as texturas deste trepidar suave do asfalto que me deixa indecisa. Gostava de tirar esta venda dos olhos, mas é quando os olhos se abrem que as pontes caem e eu preciso destas pontes. Preciso destas pontes para identificar o som dos teus dedos a aproximarem-se, a subtileza do ritmo de todas as coisas que queres de mim. Preciso destas pontes para saber identificar que é um coágulo que me impede de avançar desta vez, uma massa teimosa que me nega o oxigénio e a invisibilidade. Desejo continuar por estes (per)cursos que só existem na minha cabeça pois não os consigo ver mas sou obrigada a levar as mãos aos joelhos, forçar-me a levantar, contornar este obstáculo. Naufraguei numa teia de proporções quânticas, emarinhada e enredada sem obedecer a leis. Tenho de seguir por um qualquer atalho previsível e repetitivo, enfadar-me, bocejar, olhar para o relógio e contar os dias extra e intermináveis no calendário, a marchar sem irreverência. Sei que é apenas uma qualquer birra, tão antiga como o meu nome, que me impede de observar o padrão dos meus dedos entrelaçados e desatar os nós. Não acabaria por se revelar mais simples, tudo somado? Mas olho em volta de visão amordaçada, respiro fundo e sorrio. Há um secreto e inominável esplendor em toda esta entropia plácida, imóvel, que se acumula e alimenta a si própria como uma avalanche. Há um prazer irrevogável em bater o pé em contrariedade, ignorar triunfantemente o desafio que me apresentas, encher a boca de neve e deixar de esbracejar. Um dia os meus dedos poderão percorrer o filão de partículas indivisíveis em memórias que constituem a tua pele e será indiferente ter os olhos abertos ou fechados. Mas para já prefiro deixar as linhas rectas de lado, embrenhar-me na neblina de fim de tarde de que ninguém fala e abandonar-nos ao caos do esquecimento.

corujologia

2009-02-28T02:51:00.001Z

Sabedoria quântica

2009-02-21T12:19:00.000Z

Insanity is doing something over and over again, expecting the results to be different.

Albert Einstein

Dança cósmica

2009-02-17T22:26:00.002Z

Dá-me ordem de movimento. Não me conduzas, empurra-me, larga-me e fica a observar-me. À beira do abismo. Com o teu impulso.

Quero levar tudo comigo, a memória de ti gravada numa impressão digital.

Quero levar tudo comigo, um passo dos teus passos a cada esquina, e quero fazer de todo o percurso meu, para nada me pesar.

Faz-te visível em mim, para não deixares de permanecer comigo, mesmo quando eu me abandonar. Longos anos depois de me teres abandonado.

Pele

2009-02-17T21:57:00.002Z

Rios milimétricos a escorrer por entre vagas de memória, sulcando novas sinapses, as âncoras que não me deixarão esquecer-me de ti.

quem é que tinha problemas com sagitários...?

2009-02-12T22:43:00.001Z

Michael Zavros

Sabedoria materna

2009-02-05T09:38:00.002Z

Há pessoas que confundem amor com dependência afectiva.

tributo

2009-02-01T20:16:00.002Z

2009-01-31T23:29:00.003Z

os pontos soltos que fui criando
e dispondo por mim
como uma constelação à espera
de ser formada
pequenas luzes dispersas
que me lançaram na queda
por não terem rectas
que me guiassem
encontrei linhas
com laços e nós
desfazendo-se sempre
entre os dedos ansiosos
agora calmos - ainda nus
que apontam os pontos
que julgam estar
por toda a parte

e não te posso querer
só por me ver só

Bestiário

2009-01-28T01:04:00.002Z

O bicho que mais medo suscita dá pelo nome de Espera.

Quedas

2009-01-28T00:48:00.001Z

Aqui, hoje, sob uma luz branca de uma cidade imunda, pouso os pés com cuidado, não vá derrapar nos rastos humanos e animais que salpicam as pedras da calçada. Amarro as ideias com cordelinhos coloridos para conseguir uma ordem. Tento terminar nas cores quentes para ir aquecendo ao longo da caminhada. Porém, às vezes, cruza-se tudo a uma velocidade que escapa a radares, e os cordelinhos terminam em solenes nós. Nesses momentos tiros os olhos da calçada e termino estendida entre o lancil e o macadame. Com os pés para o ar e a cabeça em terra.

Como fiquei com a pele transparente e odor a crisântemos

2009-01-28T00:19:00.001Z

Sento-me num café comum. Peço uma boémia. Leio umas linhas de um livro. Peço nova boémia. Entorno os olhos sobre as linhas ligeiramente oblíquas. Varro a sala com os pensamentos. Nada de novo, nada de registável. Trivialidades sensaboronas. Levanto-me, empoleirando-me sobre as pernas inseguras e dirijo-me à caixa. Quando tiro a nota da carteira vejo-me reflectida no espelho. Quase não me distingo os contornos. Fixo os objectos que me ladeiam na imagem à minha frente. Todos mantêm a substância e dureza. Só eu me esbato entre as garrafas de martini e porto. Olho a menina que me devolve o troco. Não comenta nada, nem levanta os olhos. Estende apenas a mão para o vazio, para o ponto onde estou paralisada. Deixo-me arrastar pelas botas que levo nos pés e atiro-me para a rua. Encontro a minha direcção por entre a chuva miudinha. A mente já tropeçou várias vezes, mas os pés continuam agarrados à calçada escorregadia. Começo a sentir uma vontade de me largar aos pedaços. De massajar a loucura, de lamber os delírios. Os lábios arrebitam-se nos cantos. Tenho a aparência de uma pessoa feliz. Mas a transparência continua a intensificar-se. Paro em frente de uma montra, encosto de forma desajeitada a cara ao vidro. O odor que me devolve a superfície fria provoca-me uma náusea mal contida. Um cheiro enjoativo de flores frágeis. Passo o nariz pela superfície lisa do braço. Não há dúvida. O odor é meu. Percorro o acervo de informações inúteis guardadas no meu cérebro, tento identificar o cheiro a um nome. A lista é reduzida. Só nomes de flores comuns e sem associações sensoriais, imagens planas de livros escolares. Assim que me afasto da montra levo um empurrão do vento e rebolo com as folhas molhadas. Trinco a língua e espremo uma costela contra uma pedra bicuda. Solto alguns sons por formalidade e tradição e deixo-me ficar ali quieta. Estirada. Passa um transeunte por mim, pisa-me os cabelos de forma indecorosa e não se detém. Minutos passam e nada. Nem me movo nem penso. Uma colmeia de jovens desce a rua. Abrandam no local onde resvalei e caí. Não parecem ter pressa e vão atirando frases uns aos outros. No momento em que me resolvo a pedir uma mãozinha e sacudidela no vestido chega-me uma voz “Não vos cheira a crisântemos?”. Sinto-me elevar com a força dos seus narizes que peneiram o ar. Flutuo a uns palmos do chão. “Talvez”. Voltam-se em batalhão e prosseguem rua abaixo. Volto a poisar na calçada. Fixo as árvores desfocadas e penso, então era isso: Crisântemos.

para animar as hostes

2009-01-24T22:47:00.002Z

Newton Púlsifer (...) reconhecia que a fé era o cinto de salvação que mantinha a maior parte das pessoas a flutuar através das agitadas águas da Vida. Teria gostado de acreditar num Deus supremo, embora tivesse preferido uma meia hora de conversa com ele, antes de se compromenter, a fim de esclarecer um ou dois pontos. (...)

Bons Augúrios, Neil Gaiman & Terry Pratchett, ed. d'As Masmorras

Os melhores estômagos não são os que rejeitam todos os alimentos

2009-01-22T20:53:00.002Z

«Quando os dois curiosos se despediram de Sua Excelência, Cândido disse a Martin:
- Ora bem, deveis concordar que este homem é o mais feliz de todos os homens, porque está acima de tudo o que possui.
- Não é bem isso - disse Martin -, mas sim um homem que está aborrecido com o que tem. Platão disse há muito que os melhores estômagos não são os que rejeitam todos os alimentos.
- Mas - disse Cândido - não há prazer em criticar tudo, em reconhecer defeitos onde os outros julgam ver belezas?
- Quer dizer - observou Martin -, em ter prazer em não ter prazer.»

Voltaire, Cândido ou o Optimismo

Wishful thinking

2009-01-20T21:48:00.002Z

You're asking me questions
'Cause you know what I'll say
But what if I said yes
Would you leave everything behind
Would you fight to make things right?

Would you save yourself from your misery

dorzinhas

2009-01-14T16:08:00.002Z

A desconstrução do fígado e apêndices efectua-se a horas certas e inconsequentes. Não parece seguir nenhuma regra ou preceito. Actua em paragens de autocarro, na cama, no primeiro gole de um garoto, a meio de uma palavra. É uma coisinha sem educação e finura. É bruta e brutal e normalmente deixa atrás de si uma confusão de fim de feira. Sacos barulhentos em todos os cantos e uma sensação de melancolia suja

Como limpar escombros resistentes à luz do dia

2009-01-13T21:51:00.004Z

Respirar ao de leve para que os órgãos inchados não se toquem ao acaso.
Ingerir bebidas quentes para aquecer os espaços vazios e dar cor à pele cinza.
Tomar banho a escaldar para amolecer as arestas.

Sobre a solidão

2009-01-13T21:39:00.003Z

Cofiou a barba inexistente. Passou, uma vez mais, a mão pelo queixo macio e redondo. Aquela solidão que experimentava nos últimos dias abrira um novo departamento no cérebro.Como um estúdio de música. Isolado, insonorizado, preparado para conter as altas frequências dos seus pensamentos estridentes e histéricos. Começara a assumir a forma de um árbitro de uma partida de ténis, empoleirado numa cadeira afastada do chão. E a ideia de quebrar o som monótono das raquetes parecia impensável. Porque a solidão dá dentadas grandes e arrojadas, tira pedaços como grandes lombos. Os cortes são cirúrgicos, perfeitos. Mas o vazio fica lá e a dor instala-se como um locatário discreto que paga sempre e não ouve música.

work in progress

2009-01-11T22:29:00.003Z

quero jantar com uma vela que te mostre como te vejo
à luz tímida de uma chama constante
que me chama para o tanto que é o meu todo
ao pé de ti

2008-12-28T19:58:00.003Z

Quero chegar àquele ponto em que certas coisas deixam de importar. Quero saber como isso é.

Quero dizer as coisas que nunca fui capaz de dizer.

Quero deixar tudo o que está para trás para trás e fazer com que tudo possa ser uma possibilidade.

Quero que não haja causas perdidas.

Quero uma conspiração de nódoas negras e arranhões que não deixarão marcas quando passarem.
Quero que passem.

Quero os quilómetros encriptados e ainda por rasgar do tecido da tua pele.

Quero com a veemência de quem acredita no canibalismo e derrama filosofias de felicidade em lágrimas.

Quero que não morras pelos meus pecados.

Quero dizer que acho que cometi muitos erros mas que nem sei por onde começar.

Quero dizer-te que não sou nada daquilo que pensas, apagar o que foi escrito a giz e sacudir as mãos.

Quero que me digas outra vez que também tens de confiar em mim.

Quero que me imobilizes os braços (mas eu tenho todo o resto do corpo) e quero não ter nada a declarar.

Re: Desafio-corrente-thing

2008-12-15T00:07:00.001Z

1) És homem ou mulher? A Hopeless Attempt
2) Descreve-te: I'm Normal Please Date Me
3) O que as pessoas acham de ti? Snowflake
4) Como descreves o teu último relacionamento: Four Walls
5) Descreve o estado actual da tua relação: In Parentheses
6) Onde querias estar agora? Inch Away From Heaven
7) O que pensas a respeito do amor? So Schizo
8) Como é a tua vida? Lightblinde
9) O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Keep Me In Your Pocket
10) Escreve uma frase sábia: Cut The Cord

desafio-corrente-thing

2008-12-14T22:56:00.004Z

Vi isto em blog alheio e achei piada.
A ideia é escolher uma banda/cantor(a) e responder às seguintes perguntas com títulos de canções do artista eleito. Peguem nas Charlottes e Devendras e entreguem-se ao ócio!

1) És homem ou mulher? Universe
2) Descreve-te: Everything By The Gallon
3) O que as pessoas acham de ti? Hopeful Hearts
4) Como descreves o teu último relacionamento: Weight
5) Descreve o estado actual da tua relação: Somebody's Arms
6) Onde querias estar agora? Out In The Park
7) O que pensas a respeito do amor? Euphoria
8) Como é a tua vida? Drastic Measures
9) O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Bank Accounts
10) Escreve uma frase sábia: Wake Up

ámen

2008-12-08T23:10:00.001Z

«Lendo e relendo Wilde ao longo dos anos, noto um facto que os seus panegiristas não parecem sequer ter percebido: o facto comprovável e elementar de que Wilde, quase sempre, tem razão.»

Jorge Luís Borges

Pensamento do dia

2008-11-26T17:14:00.000Z

A única coisa que me assusta realmente é não saber o que quero.

in english, for some reason

2008-11-03T21:49:00.003Z

If:
Hardships = Lessons
Then:
I dissect and question and weigh myself to pieces
For:
The sooner I figure out what I am supposed to be learning - what I am meant to learn -
The sooner I will act accordingly and
The sooner it will end.
But:
Is that really how it works?

Nix

2008-10-29T23:00:00.001Z

Continuava a nevar. Não se lembrava sequer da última vez que tivera uma trégua, uma pausa para respirar. Já há muito que pouco via das janelas e a espessura da muralha que se começava a formar lá fora em breve faria com que deixasse de sentir os pequenos tremores debaixo dos seus pés, as subtis vibrações do tempo que passava e passava.
O tempo que passava e passava, repetiu ela com um sarcasmo que deixara de lhe ser característico. Podia ainda contabilizar os dias, as semanas, os meses… os anos que se acumulavam no parapeito da janela, onde outrora costumava pousar os braços? Sem ter onde os pousar por mais que continuasse a olhar em volta, sem ter a que mais dar ouvidos agora que o silêncio lhe levara a voz como uma onda, com que mais se desiludir agora que deixarara de caminhar, agarrou subitamente no casaco, no cachecol, no gorro e nas luvas e correu lá para fora.

Noventa segundos

2008-10-08T22:57:00.004+01:00

- Acho que me fazes sentir…
… ligeiramente inebriada.

Noventa segundos. Noventa segundos era o tempo que ia deixar que o cérebro lhe inundasse o corpo com aquela trepidação suave e tépida por debaixo da pele. Noventa segundos. Depois endireitar-se-ia, sorriria não sem um leve e translúcido comprometimento e diria, colando a palma da sua mão à dele:

- Sou demasiado pequena para ti.
Escorregar-te-ia por entre os dedos.
…
Como os grãos de açúcar que tiveste esperança de virem a tornar-me mais doce.

Mas por enquanto não havia como não se render a cada pulsar de energia compulsiva, a cada reacção, substância química que fluía e se diluía em si, como um todo, como um salteador chegando pela primeira vez a um território incógnito - mapeando cada canto, cada linha do horizonte, cada beco sem saída.

Apesar de as ideias andarem inauditas, inéditas, vagueando pela sua mente, como uma dança

- Sabes que um dia vou sair por aquela porta
e nunca mais voltar, não sabes?,

sabia que ainda não tinha chegado a altura de as dominar, de fazer com elas aquilo que tinha de ser feito. Noventa segundos. Noventa segundos e aí podia escolher, podia escolher se queria continuar a sentir-se assim, naquela entrega total às suas marés, ou se ergueria a barragem.

- Podes dizer-me agora
tudo aquilo que vou ter de esquecer. [...]

Giolhos (editável)

2008-09-23T23:23:00.002+01:00

Amarrava com firmeza as joelheiras à volta das dores. Apertava bem, quase até cortar a circulação das suas pernas espinafradas. Suspirou com enfado e para preencher o silêncio da casa vazia. Dirigiu o olhar para a mesa desarrumada e para os papéis rasgados meticulosamente sobre ela pousados em forma de puzzle mental. O joelho do lado direito rangeu longamente e fê-la deslocar-se para o assento mais próximo. Acontece que era um sofá aveludado e propício a posições descontraídas do corpo. Atirou o corpo com mestria para cima das almofadas bem cuidadas do sofá. Soltou o segundo suspiro do dia e ali ficou. Como se tornara neste poço de osteoporoses radiografáveis? Só lhe vinham à cabeça tiradas de romances da Jane Austen. Por momentos, era Emma. Sacudiu os cabelos mal pintados e tentou aplicar-se um estalo dramático. A mão falhou por 2 mm. Não havia por que insistir, simplesmente não tinha estofo de heroína. Esse era o cerne do seu erro. Crer em algo que nunca fora. Girou vários pensamentos entre as mãos e decidiu-se pelas lembranças. Lembranças das quedas desastradas no chão de tacos da sua casa de toda vida. Tentara alcatifá-la para minorar as suas dores e consequências, mas essa medida só levou a um nível de cotão aumentado que se acumulava entre as ligaduras que trocava todos os dias. Ainda recordava a primeira, a que resultara numa mancha violácea que só à força de muito hirodoide desaparecera. O primeiro amor não correspondido. Desde então, aprendeu a cair de modo mais suave. Minava o seu esquema a emotividade dessas quedas insuspeitadas, sempre bruscas, fintando o seu bom senso. Os anos e as desilusões haviam-lhe desfeito as rótulas. Nunca nos livros escolares ou folhetos dos centros de saúde lera advertências ou curas para o seu mal. Tivera de improvisar toda uma teoria e pragmática para este seu caso. Tomara-lhe tempo em demasia, que ia retirando às matérias mundanas e aos assuntos que enchiam a boca da vizinhança. Nem quando lhe diagnosticaram fragilidade crónica das rótulas pestanejara. Uma vida pontilhada de quedas amortecidas pelos joelhos herdados da sua tia-avó Estrelinha. Caía sempre de forma pia, de joelhos.

(sem comentários)

2008-09-17T14:15:00.004+01:00

"The brains of rejected lovers showed activation in different parts of the reward system (...) that light up when a person is involved in a high-risk investment or, perhaps more important, during cocaine craving."

The Naked Brain, Richard Restak

Not my words, but my feelings exactly

2008-09-09T19:32:00.002+01:00

«As I backed away from the page, I began to question the words. My heart is a broke machine? What does that even mean? Is that true? Am I even talking about myself? My heart, in terms of its ability to love, is not broken. And that's when I concluded that having a broken heart is not reserved for failed romance. A broken heart means there is a lack in its capacity for fullness. Any sorrow, fear, doubt, or quiver reveals some undoing in the robustness of the machine. And now, that, surely describes my heart.»

Terami Hirsch

Desabafos

2008-09-03T21:59:00.001+01:00

Não vejo diferença nenhuma entre mim e as minhas tias, parece que se paga caro a arrogância…

Sempre desdenhei aqueles momentos em que uma delas se calava atrás de um homem qualquer que vociferava iracundo à mesa de uma reunião agradável de família alguma barbaridade que nos estraga a noite e deixava a todos com a cara à banda ou com sorriso de caso. Sempre detestei assistir a essas cenas

E aqui estou eu na mesma situação…pedindo desculpas com os olhos aos meus interlocutores…ao meu irmão, que bem disposto se ri do outro lado…senti alguma pena de mim, por estar ali, com aquele ar pingão e com um sorriso entre o amarelo e o puído…

De não poder controlar a situação de não poder pedir-lhe que por mim ignorasse por uma vez…tantas idiotices dizemos em catadupa. Esquecer, não levar a peito, aceitar. simplesmente aceitar. Não me considero a pessoa mais tolerante do mundo, mas há coisas que consigo sublimar. Parece que estou a ver o ar triste do João a dizer que foi alvo de xenofobia em Paris e na Áustria. Aqueles olhos lacrimosos e peito de passarinho que tanto me assustavam pela sua fragilidade, que me faziam sentir em casa e à vontade para revelar as minhas fraquezas e medos. Aquela tristeza por sentir que não lhe compreendiam a sensibilidade, como o magoavam. Nunca esqueci. E agora, a raiva, a cólera, a quase loucura e olhar sanguinário…conheço de vista estes sentimentos. Já os cumprimentei, sem dúvida, mas deram-me tamanha azia que depressa lhes larguei a mão, e só esporadicamente lhes dirijo um aceno de cabeça. Mais uma vez com frio. Os anos passam, mas sempre o mesmo frio quando as coisas aquecem. O queixo contraído, a pele baça e o frio, raio de frio.

28/08/08

2008-08-29T20:06:00.002+01:00

The smell of wine is taking me back
Into a deserted library made of air
But somehow I can still remember
That it's always morning somewhere

25/08/08

2008-08-26T18:26:00.002+01:00

He's there, on the other side of the mirror,
And everything's happening at the same time.

But I'm not happening,
I'm just standing here,
Nothing really going on with me.

I don't miss you
But I miss the circumstances
And I don't miss you either
But I miss significance
The times when we knew
We were making history

Our skin would starve and melt
Under the heavy weight of secrets but
Somehow
The things so painful I could not name them
Became the wave we came to dwell in

Somehow
The things so painful I could not name them
Were just a bridge you took from me
'Cause it was in you

Then winter came

Now you're gone
I can't say any words
And there's nothing left but a barricade

As seen somewhere in the middle of a long story

2008-08-24T13:47:00.002+01:00

Tu não entendes os meus condicionalismos porque fui eu que os criei, e eu não entendo os teus porque foste tu que os criaste, mas se não fizermos um esforço para entendermos então mais vale voltarmos todos para as cavernas. Não nos serve de nada aperaltarmo-nos todas e sentarmo-nos aos sábados à noite a beber um copo de vinho se tudo aquilo de que precisamos é das nossas mocas, dos nossos ossos e das nossas fogueiras.

A pedido de várias famílias... A Tribo (ou pelo menos o início)

2008-08-03T01:24:00.003+01:00

Passam poucos minutos das nove, neste momento metade do país continua em alerta por causa da tempestade que se abateu há pouco mais de uma hora, com especial intensidade na zona do litoral centro. A Protecção Civil aconselha a população a não sair de casa e caso tenha de o fazer…

Só ouvia o som dos seus próprios passos, em corrida, o som que o perseguia. Dos seus passos e da sua respiração, arquejante, como se a garganta fosse uma rampa feita de papel mastigado. Mais uma esquina, um beco sem saída, e sabia onde estava. Parou, dobrando-se sobre si próprio, costas contra a superfície molhada e rugosa de uma casa, de uma parede, de um muro, talvez, mãos apoiadas nos joelhos, tentando abstrair o mundo do som da sua respiração. Nunca tinha tido tanta consciência da escuridão que a noite representava. Todas as ruas estavam às escuras, e as mais estreitas assumiam um semblante particularmente sinistro. De pouco em pouco, as rajadas de vento deixavam entrever através do véu da neblina lampejos fracturados da lua, mas isso não contribuía para aplacar o seu ritmo cardíaco, pelo contrário, era como se tivesse um par de olhos, o temível par de olhos, a observá-lo. Endireitou-se, mais silencioso, mas a sensação de serenidade, de calma após a tempestade, durou pouco. Nas suas calças, ambas as mãos tinham deixado a sua impressão, inconfundível, indelével, a sangue. Acometido por um novo assomo de pânico e adrenalina, escondeu as mãos na camisola, tentou a todo o custo desfazer-se daquela visão, daquela memória inconfessável, limpou, esfregou, mas quanto mais o fazia mais multiplicava o padrão, como se em meras pinceladas ao acaso tentasse recriar uma obra de arte abstracta. Respirando pela boca, sentindo o peso da lua sobre o seu ombro esquerdo agora que se virara de lado, o frio e a humidade do muro contra o suor do rosto, recomeçou a avançar, agora sem correr, mais cautelosa, mais silenciosamente.

pavão

2008-07-29T01:56:00.000+01:00

passa por mim
com tinta e carvão
no algodão que nos cobre
ao nos descobrirmos
tu e eu

passa por mim
com palavras cantadas
pelos teus dedos
nos dias em que o veludo
é tudo
o que não tenho

passa por mim
mesmo que venhas
só de passagem
mesmo com a tua plumagem
escarlate e as penas
que deixas cair
por toda a parte

Remédios - Introdução

2008-07-26T22:19:00.003+01:00

Porque tu [Cupido] és um puto, e só gostas de brincar; brinca, à vontade! (…) Faz com que um amante ora lance piropos, ora arremesse insultos a uma porta que persiste em permanecer fechada, para acabar por levar a tampa, cantando tristes melodias.

O meu objectivo é utilitário: pretendo extinguir as chamas e que a alma não seja mais escrava da sua droga.

Enquanto é tempo e a angústia que agita o coração é moderada, e se já nos começamos a lamentar, é altura de arrepiar o caminho. Abafar, enquanto são recentes, os germes nocivos de um mal inesperado.

De que natureza é esse objectivo que desejas tanto? – inspecciona-o com um espírito vivo; se é um jugo destinado a magoar-te, não lhe ofereças o pescoço.

O amor está constantemente a fornecer pretextos e alimenta-se dos nossos atrasos; o dia mais adequado para acabar com tudo, é também o que está mais próximo.

Ovídio, Remedia Amoris

princesas

2008-07-20T16:00:00.002+01:00

a ervilha que eu temo
és tu quem a sente?
se eu assinto a escalada
dessa pilha aclamada
de colchões.

sabedoria ancestral

2008-07-02T23:28:00.005+01:00

Do you not know that women's religion is in their vulvas?

The Perfumed Garden

A etiquetagem do sofrimento

2008-07-01T19:33:00.000+01:00

Sentou-se em frente da sua maçã pulverizada de pesticidas e bojuda o suficiente para que o senso comum lhe dissesse que uma dentada saberia a séc. XXI. Pegou nela sem interesse, rodou-a entre os dedos. Fixou os matizes da sua cor rosácea. Encostou o nariz à pele dura e lisa. Inalou com vigor, nenhum cheiro se desprendeu. Voltou a inalar na certeza de encontrar um resquício, nem que fosse das mãos que a haviam manuseado. Desanimada, largou-a . Não possuía o famoso nez dos perfumistas. Quase instantaneamente ,uma dorzinha subiu-lhe pela traqueia, vibrou-lhe nas cordas vocais, num gemido pouco consistente e saltou-lhe da boca para a mão. Olhou para a sua forma de prisma perfeito. Vinha cheia de arestas. Arestas refulgentes. Pigarreou. Doía-lhe a garganta. Uma lágrima escorreu aventureira sobre a pele magoada. Caiu sobre a maçã. Ainda segurando o prisma opaco, avançou para as gavetas que se amontoavam a um canto. De uma delas retirou uma etiqueta branca, rectangular, corriqueira. Escreveu “dor n.º 37”. Colocou o prisma num frasco e colou-lhe na tampa a etiqueta. Alinhou o frasco com os outros. De entre muitas esta era a mais dura, a com mais arestas, a mais opaca. Formara-se lentamente dentro de si. Quase tinha pena de se ter desprendido dela. Habituara-se àquela dor constante que entre as 20h e as 21h se acentuava, com picos de variação. Mas sabia que caso a afeição não fosse quebrada o seu destino seria uma morte lenta. O prisma cresceria e multiplicaria as suas arestas ocupando os espaços entre os órgãos. Furaria primeiro o intestino, depois o baço, o fígado, o coração, os pulmões seriam os últimos. Até a sua respiração se transformar numa pieira atormentada. Sufocaria de dor. Sabia, porque já havia lido nas posologias dos fármacos para o sofrimento, que os olhos assistiriam a tudo. Rebolariam nas órbitas, vária vezes, num ritual de satélite e perderiam a luz a cada pestanejar. Afagou com os olhos o frasco de compota que lhe guardava a dor. A sua dor que resultava do procurar em corpos a substância de almas. Sentou-se na cadeira mais baixa da divisão. Gostava de olhar, ali de baixo, de muito perto do chão, as suas dores, lá no alto, perto do tecto branco. Os frascos pareciam dissolver-se, fundir-se uns nos outros e avançar sobre si. Estremeceu de antecipação. Reviver todas as dores a um só tempo. Imaginou os frascos partirem-se sobre a sua cabeça, numa carícia sofrida. Assim seria certo que a sua produção incansável de dores terminaria. Acabar-se-íam os frascos. E não mais teria de os coleccionar. Essa obrigação para sempre finda. A libertação que isso traria...esticou o braço até quase cederem as suas juntas e pegou na maçã. Fez pontaria ao último frasco. À mais fresca dor. Ao maior tormento. Lançou a maçã num arco perfeito. O ritmo do seu coração abrandou. O fruto bateu na prateleira, fê-la estremecer. Os frascos entrechocaram-se num tinir de coro suplicante. O nº 37 abeirou-se do seu fim. Saltou da sua contemplação. E num gesto de mão medrosa, empurrou-o para o seu lugar. Os seus lábios moldaram-se com amargura. Como havia ousado pensar que seria assim tão fácil partir uma dor. Que ingénua. As dores são inquebrantáveis. E devem ser coleccionadas.

A oriente

2008-06-23T13:30:00.002+01:00

O vento do oriente é diferente. É outra matéria este vento. Não arrasta consigo melancolias e detritos humanos, antes os congela num tempo de relógio, nas falanges dos dedos que engrossam.
Aqui flutuou entre realidades, entre falsos rios e luz dourada. Aqui viu o único sol que se pode olhar de frente, reflectido em vigas de metal, refulgente e passageiro. Porque no oriente a ilusão é matéria. Foi no oriente que escorregou nas pedras polidas e caiu sobre o coração. Em que viu a mala atropelada por pneus negros e contemplou um céu terroro. Foi aí que a cara se contorceu de assombro. Os sapatos voam. Perdeu os lábios no acidente. O alcatrão escureceu-lhe a pele e a capacidade de chorar. Os sapatos sempre voam. Vassouras indiferentes juntaram-lhe os pedaços. Foi novamente colada, mas agora percorre o oriente a medo, porque afinal os sapatos voam.

Proust = bambu

2008-06-04T21:58:00.003+01:00

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Though such sensory blindness is often rather welcome […], it is worth pointing out that feeling things (which usually means feeling them painfully) is at some level linked to the acquisition of knowledge.

The finest thing about betrayal and jealousy – its ability to generate the intellectual motivation necessary to investigate the hidden sides of others.

Only that which bears the imprint of our choice, our taste, our uncertainty, our desire and our weakness can be beautiful.

Our vanity, our passions, our spirit of imitation, our abstract intelligence, our habits have long been at work, and it is the task of art to undo this work of theirs [...].

Because the rhythm of a conversation makes no allowance for dead periods, because the presence of others calls for continuous responses, we are left to regret the inanity of what we say, and the missed opportunity of what we do not.

The happiness which may emerge from taking a second look is central to Proust’s therapeutic conception, it reveals the extent to which our dissatisfactions may be the result of failing to look properly at our lives rather than the result of anything deficient about them.

[…] blame memory rather than what is remembered.

The limits to eternity didn’t lie specifically with love. They lay in the general difficulty of maintaining an appreciative relationship with anything or anyone that was always around.

A picture’s beauty does not depend on the things portrayed in it.

How Proust Can Change Your Life
Alain de Botton

rascunho de um circo

2008-05-22T01:20:00.003+01:00

Levantou-se um pouco antes do nascer do sol e foi cavalgar, como fazia todas as manhãs. Com o fim do Inverno os terrenos da quinta tornavam-se mais acolhedores. As chuvas só caíam à noite e, de manhã, a terra recebia-a com o aroma do renascimento. Pequenos verdes brotavam onde antes havia apenas o branco do gelo. O que morrera ontem, hoje ganhava vida, num ciclo eterno que desde pequena a maravilhava. A Morte não existia, não verdadeiramente, concluiu. Manifestava-se, marcava presença, convencendo tudo e todos que apenas ela era real e inalterável - só para ser destronada pela Vida que regressava, majestosa, meses mais tarde. E era no seio desta dança que todos se moviam pelos dias, acreditando cada um que a sua existência e sobrevivência era o verdadeiro centro de tudo. A verdadeira razão para o movimento ancestral. Cegos.

Independência ou morte

2008-05-17T12:34:00.004+01:00

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Ontem à tarde, enquanto tentava resumir por palavras minhas umas ideias para um texto de contracapa, eis o que escrevi:

«As relações de dependência chamam a morte.»

Any thoughts?

O motivo por que não consigo escrever diálogos

2008-05-17T12:14:00.005+01:00

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A: Vou matar-me.

B (opção A): [enquanto vira a página de uma revista] Ok, então vai.

B (opção B): [pousando a revista, levantando-se e dando-lhe uma palmadinha no ombro] Não vais nada, que disparate, vais ver que amanhã isso passa.

B (opção C): [atirando a revista para o chão com violência, levantando-se, pondo as mãos nas ancas e exibindo uma expressão furiosa] Pois, és sempre a mesma merda, "olhem para mim, gosto tanto de sofrer, sou tão coitadinho". E eu? Já pensaste por um segundo como eu me estou a sentir? Aposto que só te pões com essas merdas para me chateares! Só queres é dar-me cabo da vida! Pois eu não gosto de sofrer e muito menos de sofrer pelos outros!

B (opção D): [levantando os olhos da revista mas sem a pousar] Sim, eu no teu lugar também me estaria a sentir assim, entendo perfeitamente.

B (opção E): [pousando a revista] Sim, eu no teu lugar também me estaria a sentir assim. Mas senta-te, acalma-te, por favor, fala comigo e vamos tentar resolver o assunto.

B (opção F): [deixa cair a revista das mãos petrificadas enquanto as lágrimas lhe afloram aos olhos e depois atira-se aos calcanhares de A] Não, não, por favor, não faças isso, não, eu não consigo viver sem ti, porquê? Oh meu Deus, porquê? Não, não, não vais fazer isso!...

B (opção G): [segurando a revista com uma mão enquanto com a outra coça o nariz] Eh pá, se for com arma vê lá se tens cuidado que eu não quero passar o resto do mês a lavar as paredes...

B (opção H): [silêncio total e uma expressão desorientada]